Isso é uma ficção

Selecionou palavras do mesmo modo que algumas mulheres escolhem roupas. Ficou nu. Sentiu o anseio de correr a esmo. Discorrer. Quase sempre as necessidades se sobrepõem aos desejos. É bom quase nunca dizer nunca. Havia fissura pela próxima hora como se ela fosse satisfazer todas as vontades físicas e psíquicas, como uma droga. Se desdizendo, só o sono supriria essas ânsias que lhe traziam as causas perdidas. Esse osso era rude. Doíam as marteladas pelo corpo, desferidas por uma tribo de neandertais torcedores de outro time. O contrário. Dissuadi-lo ao máximo. Essa a meta deles. E eram muitos, por todo canto. Um bando de John’s Malkovich’s querendo assumir o seu papel, ou por se suporem menos, ou por conhecerem a fundo a sua cartilha, querendo mudar cláusulas pétreas da sua constituição de mundo. Estava cercado de moscas. Chicletes mascados o prendiam ao chão, às paredes. Sem paradeiro a seguir. E só queria outra temporada, novos capítulos, com roteiristas cheios de ideias geniais. Talvez tudo isso fosse motivado por um gênio ruim. Ficava dividido como o narrador do Bandido da Luz Vermelha: Gênio ou besta? Tudo corria em slow motion. Ao se rebobinar, não dava para precisar qual era a fita. “Mano, cê é loco”. Lascas de limão eram menos cítricas do que a água da torneira onde banhava o seu rosto para retocar o sentido de realidade. Todos os critérios são muito subjetivos. Isso é uma ficção. Não basta um apurado sentido de direção quando o cenário desenhado é cela. A única saída é se desprender de si mesmo. Por momentos, comerciais, reclames. O diretor do filme está ausente quando tudo é exibido. Se uma baiana circula pelo pelourinho, é essa a função dela. Não estavam combinados? O capoeirista usou de sua técnica para salvar a mulher que quebrou o salto e iria se estrebuchar na ribanceira. Coincidiram duas rotas. Cometas são sequências de cenas. Assumam as suas marcas! Ele estava vestido. Seu semblante mostrava tudo. Se não chovesse na manhã seguinte o sol lhe daria forças para continuar atuando. Atos. Abriu o livro sagrado. Estava cansado de falar bobagens e de ouvir as silenciosas respostas dos espectadores. Expectador. O gênero era terror. Sentiu-se um spectro.